Excepto amarte olvido tantas cosas

Ya sé mujer que una vez más

excepto amarte he olvidado tantas cosas

que merezco el tierno reproche que me ofreces, pero…


Qué le iba a hacer,

si como desertan con el primer sol de amanecida

los besos paganos de una noche trasnochada,

entre relámpagos fugaces de iluminada locura,

corroídos de tiempo y a hurtadillas

se me iban evadiendo los silencios

y con ese aroma sereno a pan recién horneado

las palabras comenzaban a alimentar mis manos…


Qué le iba a hacer,

si desde ese fondo que nunca nos muestran los espejos,

desde esa otra sombra sin rostro

donde se ocultan silentes los inversos

que acaban dándole sentido a la carne,

al cálido sol de la paz serena del estero,

arracimados entre la verde grama,

comenzaban a florecerle los verbos a mi pluma…


Qué le iba a hacer,

si desde ese ansia de tinta

que me hormiguea quisquillosa entre los dedos,

o desde este dolor de páginas aún no escritas

que me sacude las ternuras del ensueño,

o, tal vez, desde esta angustia de silencios que padezco,

ebrios de noche y luna amartelada

y aglomerados como en pateras de papel

se me hacían a la mar los versos,

mientras que entre los picos seráficos

de eclécticas palomas mensajeras

me llegaban aromas sutiles de metáforas

sometidas a la geometría definida de tu nombre.


Qué le iba a hacer, amor,

si como manantial en el desierto

palmerales de sueños perfilaban mi orografía

y los verbos como lava candente

emergían de la profundidad de mi subsuelo

hasta la nívea llanura del folio en blanco,

y en el impúdico escalofrío

de esa luna nueva que amanecía

se me había llenado de soles ardientes la noche

y embebido en la liturgia esta de amarte

las palabras me nacían a raudales

y no pude evitar soñar que era poeta.


Ya, ya sé mujer que, cada día,

excepto amarte, olvido tantas cosas…




© ~ Antonio Urdiales ~ 08 de Noviembre 2011

En el norte beduino de mi brújula

 

 

 

 

 

 

Por más que tus cañones furibundos

me horaden a andanadas la memoria

no cavaré trincheras que me oculten

ni rendiré al olvido mis palabras

sin defender hasta el último verbo mi estandarte,

porque en la fragua donde alienta mi esperanza

jamás  forjé almas de cántaro

y siempre mantuve un sueño inalcanzable

con su brillo incandescente refulgiendo

en el norte beduino de mi brújula.

 

Voy a luchar contigo sin cuartel,

y romperé, sin más, cada tregua que propongas,

hasta arrancarte de mí o tú me arranques,

que nunca fue papel mojado mi entereza

ni frente a ti mis manos serán jamás de barro,

que sin miedo a los terrones de la vida

siempre me he asido  fuerte y recio

al vértigo impenetrable  del arado riguroso,

intentando horadar los surcos rectos y profundos,

siempre con el horizonte como meta

persiguiendo sin descanso eso que algunos,

casi siempre los que mandan, llaman utopía.

 

Te enfrentaré cada aurora y cada ocaso

y velaré mis carencias por si aumentan,

tutelaré cada rostro conocido, cada recuerdo, cada beso,

mimaré cada metáfora, cada verso,

y me tragaré sin temerte cada angustia

que no me iré de aquí, traidor Alzheimer,

sin presentarte batalla hasta mi último silencio.

 

 

© Antonio Urdiales Camacho ~ 2010

 

Fluirá el tiempo en rápido torrente

El polvo del camino irá difuminando mi recuerdo
y el fuego del hogar, otrora llama viva,
tímido rescoldo será de mi presencia.

Fluirá entonces el tiempo en rápido torrente,
que arrastrará imparable el eco de mi sombra,
la luz del día te traerá tonos de olvido
y por las rocas, juguetona, saltará la tarde.

Mas, en la noche, el silencio será mudo testigo
del vacío de mi hueco sobre el lecho.

Eternamente descarado,
el deseo incendiará tu memoria,
arderás sin paz en el volcán de los recuerdos
y tu piel,
apremiada por el acoso vehemente de tus dedos,
evocará las dulces caricias de mis manos,
mas sólo la almohada apagará tu gemido solitario.

Después, llegará salvadora la mañana,
que tenderá puentes entre tus abismos de nostalgia
y tras las nubes traerá el Sol hasta tu ventana.

Dorarás hábilmente de trigo tus ojeras
sembrarás los pómulos de suaves amapolas
y volverás sonriente a este lado del espejo.

Mas, de nuevo, el ocaso inquietará la tarde
e insolente llegará la noche hasta tu alma.

En la penumbra intentarás acariciar mi ausencia
y desandar el tiempo hasta encontrar mi abrazo
para borrar aquel adiós de tus palabras...

Vano intento, pues la brisa callada y cálida
silenciará en la arena del desierto tus suspiros
y disipará el espejismo atormentado de tus lágrimas.

© Antonio Urdiales ~ Marzo 2010

Aquel amor

No me quedan silencios que callarme
ni palabras calladas que decirte.

Sólo ese orgullo estoico que padeces
me sostiene amarrado en tu memoria
y arrastra los grilletes de mi ausencia
por sombras de locura iluminada
camino del cadalso que te obsequio.

Y aquel amor que zarpaba promesas
y abrazaba palabras en el viento,
hoy navega sin rumbo soledades
por estelas plateadas de distancia.

Y aquel amor que huérfano de piel,
un tiempo fue poema y agonía
de la loca locura de mi anhelo,
hoy oscila sin vida, putrefacto,
colgado de la soga de horas negras
que asfixió mis esperas taciturnas,
la certeza de ser lo que esperaba
y el dolor de inventarte cada día.

Y aquel amor indómito y salvaje
que incendiaba hasta el verde de los pastos
a orillas del arroyo en el ocaso
o inventaba coartadas al silencio
hoy invita a las larvas de mi olvido
a un macabro festín con tu recuerdo.

© Antonio Urdiales ~ 10 de octubre de 2008