Excepto amarte olvido tantas cosas

Ya sé mujer que una vez más

excepto amarte he olvidado tantas cosas

que merezco el tierno reproche que me ofreces, pero…


Qué le iba a hacer,

si como desertan con el primer sol de amanecida

los besos paganos de una noche trasnochada,

entre relámpagos fugaces de iluminada locura,

corroídos de tiempo y a hurtadillas

se me iban evadiendo los silencios

y con ese aroma sereno a pan recién horneado

las palabras comenzaban a alimentar mis manos…


Qué le iba a hacer,

si desde ese fondo que nunca nos muestran los espejos,

desde esa otra sombra sin rostro

donde se ocultan silentes los inversos

que acaban dándole sentido a la carne,

al cálido sol de la paz serena del estero,

arracimados entre la verde grama,

comenzaban a florecerle los verbos a mi pluma…


Qué le iba a hacer,

si desde ese ansia de tinta

que me hormiguea quisquillosa entre los dedos,

o desde este dolor de páginas aún no escritas

que me sacude las ternuras del ensueño,

o, tal vez, desde esta angustia de silencios que padezco,

ebrios de noche y luna amartelada

y aglomerados como en pateras de papel

se me hacían a la mar los versos,

mientras que entre los picos seráficos

de eclécticas palomas mensajeras

me llegaban aromas sutiles de metáforas

sometidas a la geometría definida de tu nombre.


Qué le iba a hacer, amor,

si como manantial en el desierto

palmerales de sueños perfilaban mi orografía

y los verbos como lava candente

emergían de la profundidad de mi subsuelo

hasta la nívea llanura del folio en blanco,

y en el impúdico escalofrío

de esa luna nueva que amanecía

se me había llenado de soles ardientes la noche

y embebido en la liturgia esta de amarte

las palabras me nacían a raudales

y no pude evitar soñar que era poeta.


Ya, ya sé mujer que, cada día,

excepto amarte, olvido tantas cosas…




© ~ Antonio Urdiales ~ 08 de Noviembre 2011

Polifónico silencio

Siempre ha orbitado mi polifónico silencio

en el magma medular de mil metáforas

que sin punto de referencia en cada huella

emergen por la oscura chimenea del desvelo,

cuando el eco infinitesimal de mi voz muda,

renace tras la umbra cuántica de cada eclipse

y florece en la esencia piroclástica de un poema.

Así es como escribo,

sin manías ni artificios que engalanen mis carencias,

a veces, transitando el vuelo fugaz de una libélula,
otras, cabalgando tristezas por los flecos del abismo
y las más, profundizando hologramas de miserias,
pero siempre persiguiendo lo insondable,
alumbrado por la luz del sentimiento
y sin temor a las ardientes tormentas siderales,
ni a que mis barcos encallen derrotados
entre los dulces cánticos de sal de las sirenas.

Hay, es cierto, una tensión tectónica en mis singladuras
cuando alfarero de versos, con mis manos sobre el folio,
de barro telúrico moldeo cada sueño y le doy forma,
mientras el alma de la lluvia me late en el costado
y empujado por cáusticos vientos de entereza
un fuego sideral incendia las sombras de mis dudas
y me recorre irreverente las arterias.

© Antonio Urdiales ~ Enero 2011