Excepto amarte olvido tantas cosas

Ya sé mujer que una vez más

excepto amarte he olvidado tantas cosas

que merezco el tierno reproche que me ofreces, pero…


Qué le iba a hacer,

si como desertan con el primer sol de amanecida

los besos paganos de una noche trasnochada,

entre relámpagos fugaces de iluminada locura,

corroídos de tiempo y a hurtadillas

se me iban evadiendo los silencios

y con ese aroma sereno a pan recién horneado

las palabras comenzaban a alimentar mis manos…


Qué le iba a hacer,

si desde ese fondo que nunca nos muestran los espejos,

desde esa otra sombra sin rostro

donde se ocultan silentes los inversos

que acaban dándole sentido a la carne,

al cálido sol de la paz serena del estero,

arracimados entre la verde grama,

comenzaban a florecerle los verbos a mi pluma…


Qué le iba a hacer,

si desde ese ansia de tinta

que me hormiguea quisquillosa entre los dedos,

o desde este dolor de páginas aún no escritas

que me sacude las ternuras del ensueño,

o, tal vez, desde esta angustia de silencios que padezco,

ebrios de noche y luna amartelada

y aglomerados como en pateras de papel

se me hacían a la mar los versos,

mientras que entre los picos seráficos

de eclécticas palomas mensajeras

me llegaban aromas sutiles de metáforas

sometidas a la geometría definida de tu nombre.


Qué le iba a hacer, amor,

si como manantial en el desierto

palmerales de sueños perfilaban mi orografía

y los verbos como lava candente

emergían de la profundidad de mi subsuelo

hasta la nívea llanura del folio en blanco,

y en el impúdico escalofrío

de esa luna nueva que amanecía

se me había llenado de soles ardientes la noche

y embebido en la liturgia esta de amarte

las palabras me nacían a raudales

y no pude evitar soñar que era poeta.


Ya, ya sé mujer que, cada día,

excepto amarte, olvido tantas cosas…




© ~ Antonio Urdiales ~ 08 de Noviembre 2011

En el norte beduino de mi brújula

 

 

 

 

 

 

Por más que tus cañones furibundos

me horaden a andanadas la memoria

no cavaré trincheras que me oculten

ni rendiré al olvido mis palabras

sin defender hasta el último verbo mi estandarte,

porque en la fragua donde alienta mi esperanza

jamás  forjé almas de cántaro

y siempre mantuve un sueño inalcanzable

con su brillo incandescente refulgiendo

en el norte beduino de mi brújula.

 

Voy a luchar contigo sin cuartel,

y romperé, sin más, cada tregua que propongas,

hasta arrancarte de mí o tú me arranques,

que nunca fue papel mojado mi entereza

ni frente a ti mis manos serán jamás de barro,

que sin miedo a los terrones de la vida

siempre me he asido  fuerte y recio

al vértigo impenetrable  del arado riguroso,

intentando horadar los surcos rectos y profundos,

siempre con el horizonte como meta

persiguiendo sin descanso eso que algunos,

casi siempre los que mandan, llaman utopía.

 

Te enfrentaré cada aurora y cada ocaso

y velaré mis carencias por si aumentan,

tutelaré cada rostro conocido, cada recuerdo, cada beso,

mimaré cada metáfora, cada verso,

y me tragaré sin temerte cada angustia

que no me iré de aquí, traidor Alzheimer,

sin presentarte batalla hasta mi último silencio.

 

 

© Antonio Urdiales Camacho ~ 2010

 

Qué será de mí, amor

Qué será de mí, amor, cuando a mi brújula
ya no le queden rumbos que orienten mi camino
y el horizonte sea una fotografía inamovible en mis retinas,
o cuando sin brasas que calienten mi miseria,
y cautivo y desarmado todo atisbo de entereza
exiliado de mí el ser, sólo sea estar…

Qué será de mí, amor,
cuando los perros rabiosos del Alzheimer,
que ya han sobrepasado mis primeras defensas,
saqueen a dentelladas feroces mis recuerdos,
y condenado a las sombras de esa ausencia absurda
el olvido conquiste el último bastión de mi memoria
y sea incapaz de hallar tu amor entre mis recuerdos…

Qué será de mí, amor,
cuando mi pasatiempo favorito
se limite a trenzar y destrenzar hebras de tiempo,
o a vestir de fantasiosa realidad
mis últimos sueños desubicados;
o cuando el silencio me desnude de palabras
y perdido en la oscura niebla de mi voz enmudecida
no halle entre tanto aliento derruido
los versos que hoy todavía
agitan las ansias vehementes de mi pluma,
para que ellos pudieran contarte de este amor,
que como colmena saturada, en éxtasis,
me bulle sin descanso a borbotones
por los cauces profundos del alma derretida,
desde el día en que mis ojos
descubrieron la luz del sol al mirarse en los tuyos.

Qué será de mí, amor,
cuando mis labios áridos de besos sólo beban soledad
porque la dulce humedad de los tuyos les sea ya desconocida,
o qué respuestas bordará tu voz cuando mis dudas,
perdidas entre las tupidas raíces
del oscuro manglar que engulla mi última lucidez,
te pregunte intrigado:

- ¿Y usted quién es, señora?

O cuando en mis ojos sin llanto sólo quepa
el horizonte desgastado y sin perfume,
que logre atisbar ligado al yugo amargo
del cristal de una ventana,
o el tímido asomo de una inconexa sonrisa
se dibuje bobalicona y sin motivo
cuando el mapa sedoso de tu piel
al tacto tembloroso de mis manos le sea ajeno,
o cuando desnudo de realidades
desvele las noches y los días
y tú no puedas ya cuidar de un imposible.

Dime, amor, ¿Qué será de mí, entonces?

© Antonio Urdiales ~ Octubre 2010